me imagino un nuevo mundo, en el que estamos solos, pero solos de verdad. bien lejos, uno del otro, como si fueramos una nacion distante. me imagino un espacio de un metro cuadrado. sin movimientos, sin ser, sin aire. un mundo donde todo flote, donde todo gire y donde el tiempo no pase. Un mundo en el que nadie va a poder hablarnos, y nosotros no vamos a poder escucharlos. Un mundo solitario, un mundo peqeuño donde cada uno elija que va a mover: su mano, su brazo (no mucho), su dedo. cada minuscula particula de aire va a desaparecer. solo uno, solo yo sin nadie, sin ni un miligramo de nada, sin quimicos, sin saltos, sin golpes. un mundo donde nadie viva, donde nadie llore, donde nadie ria. un mundo para mi y solo para mi, donde no haya nada que compartir, donde me encierre en ese minusculo atomo al metro cuadrado. un metro cuadrado para mi infimo cuerpo. una tapa. me agacho y cada vez mas, mas separado, mas solo, mas muerto. sin nada por que deprimirme, sin nada que pensar, solo yo y mi metro cuadrado y nadie mas, yo y yo. solo yo. un mundo donde no vea a nadie, donde nadie entre, donde nadie grite, donde nadie exista, donde ese nadie y esa nada sea mas pequeño que yo. otra tapa. y cada vez mas chico, menos espacio, menos comodidad, menos felicidad. un mundo donde yo solo este sin nadie que me haga sufrir, sin nadie que grite, sin nadie que festeje, sin nadie que mire una puta tv, sin ninguna vieja trola que busque un joven desesperado, sin feos, sin lindos, solo yo, y mi esencia. solo yo sin vida, solo yo y yo, un yo egoista y un yo que no sea nada. otra tapa. un yo que no exista y un yo que muera. y yo sin ella.

Ella

Se imagina un nuevo mundo, en el que esta sola, pero sola de verdad. bien lejos, ella de mi, como si fueramos algo descartable,algo roto algo sucio. se imagina un espacio de un metro cuadrado o tal vez dos. sin movimientos, sin aire, sin mi. un mundo donde todo flota, donde todo gira y donde el tiempo no pasa porque yo no dejo que lo haga. Un mundo en el que nadie va a poder hablarle porque yo voy a estar ahi, y donde nadie va a poder escucharla porque yo voy a estar ahi. Un mundo solitario, un mundo pequeño donde ella elija que va a mover: su suave mano, su esbelta pierna, su inmenso culo. cada minuscula particula de aire va a desaparecer menos yo. solo ella, solo ella sin mi, sin ni un miligramo de nada, sin quimicos, sin saltos, sin golpes, sin un flor de pelotudo que la mantenga. un mundo donde nadie viva, donde nadie llore, donde nadie ria, donde nadie gima. un mundo para ella y solo para ella, diseñado por mi, donde no haya nada que compartir, donde la encierre en ese minusculo atomo al metro cuadrado o tal vez dos. un metro cuadrado o tal vez dos para su gran cuerpo. una tapa. se agacha o intenta y cada vez mas, mas separada, mas sola, mas muerta. sin nada por que deprimirse, sin nada por que pensar, sin nada por que llorar, solo ella y su metro cuadrado o tal vez dos y nadie mas, yo, y yo que la vigilo desde lejos encerrado y yo. un mundo donde no pueda ver a nadie, donde nadie entre, donde nadie grite, donde nadie exista, donde ese nadie y esa nada sea mas pequeño que ella, eso es facil. otra tapa. y cada vez mas chica o intenta, menos espacio, menos comodidad, menos felicidad. un mundo donde yo solo este mirandola sin nadie que la haga sufrir, sin nadie que le grite, sin nadie que festeje, sin nadie que le refriegue lo puta que es, sin ningun puto que la busque, que la seduzca porque solo voy a estar yo, lejos, mirandola, cuidandola, sin respirar, sin gritar, muerto, y solo yo. sin feos, sin lindos, solo yo, y mi esencia y su esencia. solo ella sin vida, solo ella y yo, ella egoista yo egoista y un yo y un ella que no sea nada. otra tapa. un ella que no exista. porque ya no existe, solo yo. y tampoco, porque la vigilo, sin vida, sin aire, sin nada, solo ella que me tapa y solo ella que me mata.

Solas por ahí

soñaba, sin nada en la cabeza;
cosas que daban vueltas;
solas por ahi.
soñaba, rios lenguas extrañadas;
cosas rojas que miraban;
solas por ahi.
soñaba, ojos luces sin sentido;
cosas que giraban;
solas por ahi.
soñaba, cumbres;
cosas que subian;
solas por ahi.
soñaba, idas, sin vueltas;
cosas que iban;
solas por ahi.
soñaba, mundos;
cosas que morian,bombas que caian,
solas por ahi.

Life

Si todo fuera tan simple o tan complicado al mismo tiempo como la puta vida, que hariamos cada mañana frente al inmenso espejo que nos sonrie y no sabemos quien es realmente esa persona, puede ser un simple insecto o un simple animal, un axolotle? por que no? que hacemos sin ese espejo ? sin esa vida y sin esa cara tan fea que nos mira? nos guia? o solo nos aparta cada vez mas de la horripilante ansia de vivir?. palabras en ingles van por ahi y eso es lo mejor. Nada mas simple que eso y nada mas complejo que vivirla, si se puede y si todas esas personas a tu alreddeor te dejan. cada vez que escucho cuando alguien la nombra no veo ni siquiera en mi nombre esa identidad perdida, ese deseo del inconsciente de mirar mas alla, yo me pregunto que es? no lo entiendo ni intento entenderlo ahora, es necesario? ahi llega y me ve, yo corro y no puedo. ya llego y se que todavia no puedo siquiera mirarla a los ojos y abrirle la puerta para que me lleve, mi amiga vino y al fin puedo sentir en ella todo pero ese todo incomparable...
Y le sonrio cada mañana frente al espejo, sin saber si es un simple insecto o un simple animal, un axolotle? por que no? que hacemos sin ese espejo? solo un puro reflejo de algo que no existe. o si, quien lo sabe? y quien intenta saberlo? alguien que ni puede por dos segundos mantener la craa en alto luego de fumarse algo mas que un pequeño porro.solo soy un simple insecto o tal vez un simple animal al que le gusta la aventura y la muerte un axolotle? quien sabe? yo no. por eso me miro de nuevo y veo el reflejo tuyo, de mi amiga y te refleja, mas linda que nunca y no te veo porque hay algo que ya no existe porque es tarde y ya nada va a poder cambiar y menos lo que pienso de vos, pero quien lo sabe? yo? no creo.
y no la comprendo, todavia no la comprendo.

Que?

a veces me siento como un gran pelotudo y eso si que es raro. leo cosas de otros que resultan ser sencillamenet interesantes y locamente perfectas. me siento como un boludo dandome cuenta de que hago leer a la gente cosas inservibles acerca de mi vida, y a ellos que les importa? soy uno mas de esos que creen que son pequeños escritores y que saben que algun dia van a lograr algo, pero que? los buenos nunca sacan nada , solo se frustran la vida escribiendo cosas que nadie lee, y lo que la gente lee no es lo mejor. cuando leo los textos de grandes escritores pienso en los miles que fueron son y seran mejores y que siguen ahi, muriendo en su ausencia y esperando a que alguien alguna vez en la vida vaya y les diga algo, algo bueno. pero no, desesperados, muriendo de hambre, escribiendo historias sobre perros heridos, no. no llegan y no pueden tampoco, por que el verdadero escritor es uno, es el y es ella. esa palabra, esa frase, ese punto. todo pero todo demuestra y aclara la personalidad de ese escritor. y uno se expone, como se expone siempre por nada para ganar algo bueno de la vida y al final uno se da vuenta de que perdio todo. por eso dejo aca mi vida, mi fea vida, mi linda vida, mi patetica vida, o como quieran llamarla, mas expuesto no puedo estar todavia. cada metafora sale de lo mas lejos y profundo de esa cosa que todos llaman corazon pero que todavia no se si existe. ni me interesa saberlo. ahora ya estoy harto de que venga un boludo y me diga, sos un egoista. y que? no es lo mejor? el egoismo es la sensacion mas placentera y mas forra que puede existir. y saben que? cada uno de los que estan leyendo esto ahora creen lo mismo y creen tambien que en el fondo todos somos egoistas y tambien, por que no? escritores. ahi los dejo, para que cada uno vaya dejando en la vida un extenso escrito de lo que paso aca y paren de ver que hace el otro y miren ustedes que hacen, elijan un buen libro y lean esos que nunca se publican y caa vez que lean algo bueno vayan a esos pequeños escritores a decirles la verdad y darles una vez mas una gran desilusion en sus vidas.

Mas de cien mentiras

Hace un mes organizamos una fiesta sorpresa para un compñaero que se iba de viaje...habiaos preparado todo..y todo salio redondito...en esa reunion decidimos ponernos en ronda y comenzar a hablar sobre nuestros pensamientos y descubri como muchos de mis amigos pensaron varias veces en matarse...pensaron solamente...una person que quiero mucho dijo cierta vez:el suicida es un cobarde que decidi no afrontar los problemas que l vida le presenta..como no sabe enfrentarlos huye y huye de la peor manera. eso es cierto y cuando ellos dijeron eso pense como sus vidas no tan malas como las de otros no pudieron soportar hechos pocos significantes..parecidos a los mios... conoci al amigo sabina una tarde de verano cuando lo unico que decia eran mentiras y el primer tema que escuche fue ES MENTIRA de ahi en adelante comence a escuchar todos los discos y hasta llegue a ir a un recital...este tema esta dedicado a todos los que alguna vez pensaron matarse y para que se den cuenta de las cosa que tenemos y cuanto hay que valorarlo...tenemos a lennon y eso ya es suficiente...


Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes, la risa, los bares,
tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
tenemos moteles, garitos, alteres.

Tenemos urgencias, amores que matan,
tenemos silencio, tabaco, razones,
tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.

Tenemos zapatos, orgullo, presente,
tenemos costumbres, pudores, jadeos,
tenemos la boca, tenemos los dientes,
saliva, cinismo, locura, deseo.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,
los pies en el barrio, y el grito en el cielo,
tenemos Quintero, León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
monjas de Fellini, curas de Berlanga,
veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo, los celos, la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.

Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo, ninguna bandera,
nubes de verano, guerras de Macondo,
setas en noviembre, fiebre de primavera.

Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
que importa, lo siento, hastasiempre, te quiero,
hinchas del atleti, gángsters de Coppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia, el ruido y las nueces,
tenemos el agua y, dos veces al día,
el santo milagro del pan y los peces.

Tenemos lolitas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,
ramblas en la luna, vírgenes de cera.

Tenemos naufragios soñados en playas
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas, tenemos medallas,
laureles de gloria, coronas de espinas.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,
ángeles caídos, barquitos de vela,
pobre exquisitos, ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.

Tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.

Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.

Más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

Que hago?

Paso de nuevo por el camino y veo siempre lo mismo, caras feas caras rotas. tres viejas jugando a las cartas, tre señoras llevando a sus diminutos perros en las derretidas manos, tres mujeres sentadas en un banco hablando, tres jovenes comprando ropa siguiendo la moda de alguna revista, tres adolescentes conquistando chicos que tocan la guitarra, tres niñas jugando con arena atrapante y tres bebes gritando por sus madres hablando.
giro un poco hacia la derecha, nueve pasos y 34 latidos, espero a que llegue pero tarda. miro un poco mas y creo que la veo me acerco con 15 pasos mas y 56 latidos y no es, otra mujer alta flaca ojos pierna culo... la miro y la sigo, me atrapa y pienso en la proxima victima, 102 latidos y los datos ya registrados. sigo esperando a traves de 257 pulsaciones y todavia no aparece, fuentes tiran agua y mojan, monedas que cayeron buscando algo de suerte algo de magia en esa inmensa loca fugaz idea de vida. mas latidos y mas pasos y no la veo, no llega. son 4. y ya son 5 de nuevo. 987 pulsaciones 526 latidos y sigo esperando y la voy a seguir esperando. solo tengo 13 pulsciones mas y solo tengo 474 latidos y otros 2300 pasos. sigo esperando y sigo caminando, mirando varios rostros desconocidos, solo de su barrio. 12 pulsaciones 325 latidos y 2198 pasos.no aparece, giro y decido volver, pero no llego, quedan varios metros para a salida y muchos para la entrada: 4 pulsaciones, 100 latidos y 2 pasos.ya muero y ya llego falta poco y no viene y no aparece y nazco esperando y muero esperando otra vez a esa mujer.

¿sabes quien soy?

hoy acostumbrado como siempre, no pudo recordar mi nombre. siempre pronunciando el otro y arruinando el poco silencio de vida. un Buen momento hasta que la mala palabra retumba en mis oidos y ahi el "buen" momento muere y marchita, como el ultimo petalo de la rosa de la bella y la bestia...
llueve y el sol del buen dia se convierte en un sol de dia gris. esos dias grises como dice silvia, esos dias en que uno solo decide quedarse ahi sentado tras la ventana a ver como cada gota golpea y esos dias en que uno se tira en la cama boca arriba y escucha el golpe de la lluvia en la chapa...
este dia gris con la decision ya tomada es y sera algo un poco mas que importante. me voy. no escuchar salir de su sucia boca ese otro... ya esta...
me voy para que se cuenta de una puta vez en la vida y antes de que muera, de que nunca fue un verdadero padre para mi. chau.